Estudio para un retrato

Un hombre, aunque visto desde otro ángulo, está todavía el adolescente tocando la primera juventud. Cuando habla la cosa cambia, la voz es madura, si se quiere de un viejo bohemio, negligente y parlanchín, pero profundamente sabio, con una experiencia dilatada y remota. De aspecto vulnerable y sumiso, como una estrategia de la vida, la máscara imprescindible de la sobrevivencia. Los párpados sombríos, melancólicos, con delicadas e innumerables arrugas, parecidas a la de las longevas tortugas, las cuencas tienen un trasiego de tortura de una sensibilidad extrema, expresando lo doloroso que es estar en la vida.
Parece un hombre sencillo pero no lo es, me doy cuenta cuando lo abordo en silencio, las manos de exquisito adolecente, uñas roídas, típico de los niños dados a complejas travesuras.
En resumidas cuentas, un hombre delicado, sin llegar a ser frágil, la sensibilidad de saberse vulnerable frente a la existencia.
Aristócrata de espíritu, ha tenido que maniobrar en haceres más simples y vulgares,donde la sensibilidad la inteligencia y la creatividad, son simplemente mal interpretadas y en último caso no interesa casi a nadie.
Por lo tanto, su tortura no es solo la lucha por la existencia sino más bien el como existir y en que condiciones. tortura sútil, profunda de lograr ser lo que se puede ser, como la máxima expresión creativa de su vida, qué el busca sin duda, desesperadamente.

Los boleros, pero imperfectos

Me ha llegado un documento grabado en super 8, algo asi como un videoclip embrionario de los 70, de dos individuos, dos snobs de la música, que no viven de ella, pero se desviven en hacerla imperfecta. El problema de estos señores es que no les interesa la fama en sentido global ni siquiera en particular, esto se refleja en la grabación, de su total desinteres de hacer un producto industrial frio y perfecto.
Ellos improvisan, no les interesa saberse bien las letras y lo mas interesante, que lo que menos hacen son boleros.Buscan la carencia, lo no terminado, la alegria de lo inmediato, la fluidez de lo sencillo. Nunca llegaran a lo que vulgarmente se conoce como fama ni les hace falta, son íntimos, carentes de esa estupidez mundanal de lo superfluo. De hecho siguen trabajando cada vez con mas imperfección, con melancolía surrealista, con profundidad sabia. Muchos que andan por la música, tendrían que decir: cuando sea mayor quiero ser como los de Boleros Imperfectos.

Practicamente los componentes de Boleros Imperfectos, estan bien adentrados en la tercera edad, pero tengo que manifestar que las ultimas fotos que me han proporcionado, se les ve francamente juveniles, eso da que pensar que estos ancianos, han recurrido a las tecnicas de rejuvenecimiento.

Para concluir con Boleros Imperfectos, por el momento, tengo que confesar que mi característica acritud y desanimadora vision que tengo del genero humano, se enciende con una minuscula esperanza, al ver y escuchar a estos entrañables payasos de la vida del espectaculo.


hasta pronto monos sombrios.....

La Baraka de Obama (o la reencarnación de Abraham Lincoln)

Barack Obama, es un hombre de suerte, un buen tipo, es decir, que tiene baraka, así lo dicen algunas culturas que afortunadamente existen todavía. En poco tiempo este negrito arribó para ser el GRAN JEFE de los blancos, su destino es claro, diáfano, directo, su estrella está en este momento en lo más alto del firmamento de la esperanza humana. Seguramente es un hombre bueno, quiero creerlo, que apela a los valores de siempre, por lo menos a los de Lincoln, lo fundamental para existir en comunidad, trabajar de verdad y ayudar a los demás, suena bonito ¿no?
Además habría que tener en cuenta y aunque muchos no le dan la más mínima importancia, que estamos entrando lentamente en la era de Acuario, una era en que los que pueden hacer cosas tienen la posibilidad de hacerlas de verdad, y ¿por qué no? dar unas buenas patadas en el culo a los que van de malos con los demás.
Si este buen hombre que creo no tiene karma de mono, puede dejar de ser un esclavo de los hipócritas exentos de cualidad, los que estamos de la mano de Dios que no cortamos ni pinchamos, sin una puta esperanza, quizá podamos esbozar una sonrisa de auténtica alegría sobre el mundo de esos hombres miserables.
Hasta pronto monos sombríos

De lo hipergestuado, pasando por el churrete, terminando en los ángeles bestias

He leído un texto que me pasó el "Comandante energía", un texto de teatro de un tipo que en realidad es más poeta que dramaturgo. Es decir de un poeta disfrazado de tipito dramaturgo.

Un perro abstracto de raza lobezna disfrazado de ovejita humana concreta y dramatizada. Mire, que no me joda este señor con Europa, que antes del rapto sería una estrecha santa, pero después, una hipócrita cruel, al lado de esto, lo de puta es una auténtica elegancia.

Lo del saquito con tres cabecitas cadavéricas, parece un chiste cruel y escatológico, este cabrón parece que nunca estuvo frente a una buena montaña de cabezas, unas tres o cuatro mil, para ir haciendo boca, ¡No me joda!. Estoy horrorizado e histérico a punto de arrancarme los pelines de las orejas, no por el drama, que para mí es lo más natural del mundo, sino por este bellísimo poeta desperdiciando su energía sin nombre, la más alta y pura heredada de los que le antecedieron, a base de duro trabajo, primero en la oscuridad y luego en las tinieblas.

Mi querido perro abstracto, lo que usted propone es un juego de niños, el verdadero drama está en las constelaciones, salvo que lo sepa, lo abrume y por eso se dedica a la fotonovela del mundo con escenografía de escaparate, y largos paseos meditabundos de pasarela.

Deje la masturbación, el coño de Europa está muy visto, eso es para los snobs y usted, según el "Comandante energía", no lo es.

Si no es así puede usted irse al infierno con sus putos personajes y no me toque los cojones.

¡Hasta luego pollos sombríos!

ESCRITURA AUTOMÁTICA

André Bretón, un tipo singular, un ser elegante, distinguido, un snob de profesión si se puede llamar así, de aquellos años más o menos entre las dos guerras, es decir, que mientras se mataban muchos imbéciles jugando a los soldaditos, o se preparaban para matarse, este André jugaba e investigaba la escritura y dibujo automáticos, como le gustaban los títulos, los englobaba en unas palabras rimbombantes y misteriosas "automatismo psíquico", que en el follón surrealista quedaba muy culto y por supuesto a la última, como le llamaban hace algunos años atrás los vanguardistas, que por supuesto, los vanguardistas de ahora o como se llamen, a estos otros les llaman históricos.

Lo curioso de algunos surrealistas fue que hartos no sé de qué, si de lo real o lo surreal, se fueron a la guerra y por supuesto los mataron a casi todos; al Bretón este, no, porque no fue, él era el ideólogo de este movimiento artístico.

"Sacar las penurias redondísimas de párpados vaginales, abrirse de pétalos espacializando los estambres, la corola bendita en el vacio, la estupidez temblorosa de los glúteos, masa de pan inmaduro, ingenuo, blanco como la luna puta. Nocturnidad coagulada en el rincón ferozmente amanecido.

¿Qué es la sangre si no dentro de las fronteras de eso que llaman cuerpo si se deja correr por el suelo o por el cielo? laguna yerma inamovible, la estrella seca en el medio de cualquier vacío"

(Fragmento de un poema automático y anónimo)

¡Salud monos sombríos!

FRANCISCO PINEDA

Fui a la presentación de un libro sobre Evo Morales, escrito por Francisco Pineda, no sé por qué pero había un ambiente como clandestino, la presentación del autor, la hizo Paco Capón, un químico, hombre silencioso, con gran sentido del humor, que fue breve y fluido.

Francisco Pineda, me pareció admirable, un compromiso claro, transparente, del día a día, un hombre rápido y certero, no hay duda de que ha puesto toda la carne en el asador. Su trabajo político y social en Bolivia no tiene precio, en medio de una realidad, poco imaginable para nosotros que vivimos en un planeta de consumismo y derroche, en una lucha feroz de no sé qué carajo.

El asunto indígena para casi todo el mundo es como el asunto alienígena, no digo todos porque las oenegés conocen profundamente este problema, pero en el mundo desarrollado, estos temas no entran en sus esquemas ansiosos y mortíferos de estadísticas de crecimiento, de planes monstruosos de expansión y de explotación de recursos hasta su extinción si es posible en el menor tiempo, eso es todo mis queridos orangutanes.

En medio de todo esto una figura inocente, un ser humano sencillo, claro, conocedor de las verdaderas necesidades que nos demanda una naturaleza sabia, maestra por lo que estamos viendo con muy pocos discípulos. Este Evo Morales será un aspirante más a la inmolación, esa es la puta verdad, porque lo que él representa es a un montón de mestizos ingenuos y desorganizados, que en cualquier momento pueden ser eliminados como si fueran putas moscas y a nadie o a casi nadie, le importará un carajo.

Evo Morales hace lo que tiene que hacer, sin duda, es un hombre bueno, sencillo, un auténtico ser humano, pero eso orangutanes míos, eso no basta. Pero quién sabe, conservo una infantil esperanza, íntimamente un ruego, por qué no, y como dirían los tontos de los poetas "quien no quiere lo imposible, no quiere".

¡Al carajo monos sombríos!

filosofía...

están equivocados...

metafísica

TAMBIÉN FUI BUENO Y FUI BELLO...

Creer en la nostalgia, en la ternura, en la tristeza de las mañanas grises, la emoción dolorosa en los crepúsculos dorados, en el medio de la adolescencia.

El no saber tan parecido ahora al silencio, el día que descubrí que tenía un cuerpo y en un día estuve presente en la eternidad al descubrir la línea tensa del horizonte.

Lo que es la sonrisa, una expresión infinita y bella.

Creía lo que creía, brisa tierna de la que fue mi madre, distancia del que fue mi padre, milagrosamente transformada en altura, lejos está todo eso, sin embargo, cerca.

Simulacro, en el que yo soy el esperpento, el envidioso de las estrellas con vocación de nada.

¡Hasta luego monos sombríos!