miércoles, 30 de mayo de 2007

ESCRITURA AUTOMÁTICA

André Bretón, un tipo singular, un ser elegante, distinguido, un snob de profesión si se puede llamar así, de aquellos años más o menos entre las dos guerras, es decir, que mientras se mataban muchos imbéciles jugando a los soldaditos, o se preparaban para matarse, este André jugaba e investigaba la escritura y dibujo automáticos, como le gustaban los títulos, los englobaba en unas palabras rimbombantes y misteriosas "automatismo psíquico", que en el follón surrealista quedaba muy culto y por supuesto a la última, como le llamaban hace algunos años atrás los vanguardistas, que por supuesto, los vanguardistas de ahora o como se llamen, a estos otros les llaman históricos.

Lo curioso de algunos surrealistas fue que hartos no sé de qué, si de lo real o lo surreal, se fueron a la guerra y por supuesto los mataron a casi todos; al Bretón este, no, porque no fue, él era el ideólogo de este movimiento artístico.

"Sacar las penurias redondísimas de párpados vaginales, abrirse de pétalos espacializando los estambres, la corola bendita en el vacio, la estupidez temblorosa de los glúteos, masa de pan inmaduro, ingenuo, blanco como la luna puta. Nocturnidad coagulada en el rincón ferozmente amanecido.

¿Qué es la sangre si no dentro de las fronteras de eso que llaman cuerpo si se deja correr por el suelo o por el cielo? laguna yerma inamovible, la estrella seca en el medio de cualquier vacío"

(Fragmento de un poema automático y anónimo)

¡Salud monos sombríos!

FRANCISCO PINEDA

Fui a la presentación de un libro sobre Evo Morales, escrito por Francisco Pineda, no sé por qué pero había un ambiente como clandestino, la presentación del autor, la hizo Paco Capón, un químico, hombre silencioso, con gran sentido del humor, que fue breve y fluido.

Francisco Pineda, me pareció admirable, un compromiso claro, transparente, del día a día, un hombre rápido y certero, no hay duda de que ha puesto toda la carne en el asador. Su trabajo político y social en Bolivia no tiene precio, en medio de una realidad, poco imaginable para nosotros que vivimos en un planeta de consumismo y derroche, en una lucha feroz de no sé qué carajo.

El asunto indígena para casi todo el mundo es como el asunto alienígena, no digo todos porque las oenegés conocen profundamente este problema, pero en el mundo desarrollado, estos temas no entran en sus esquemas ansiosos y mortíferos de estadísticas de crecimiento, de planes monstruosos de expansión y de explotación de recursos hasta su extinción si es posible en el menor tiempo, eso es todo mis queridos orangutanes.

En medio de todo esto una figura inocente, un ser humano sencillo, claro, conocedor de las verdaderas necesidades que nos demanda una naturaleza sabia, maestra por lo que estamos viendo con muy pocos discípulos. Este Evo Morales será un aspirante más a la inmolación, esa es la puta verdad, porque lo que él representa es a un montón de mestizos ingenuos y desorganizados, que en cualquier momento pueden ser eliminados como si fueran putas moscas y a nadie o a casi nadie, le importará un carajo.

Evo Morales hace lo que tiene que hacer, sin duda, es un hombre bueno, sencillo, un auténtico ser humano, pero eso orangutanes míos, eso no basta. Pero quién sabe, conservo una infantil esperanza, íntimamente un ruego, por qué no, y como dirían los tontos de los poetas "quien no quiere lo imposible, no quiere".

¡Al carajo monos sombríos!

viernes, 18 de mayo de 2007

filosofía...


están equivocados...


metafísica

TAMBIÉN FUI BUENO Y FUI BELLO...

Creer en la nostalgia, en la ternura, en la tristeza de las mañanas grises, la emoción dolorosa en los crepúsculos dorados, en el medio de la adolescencia.

El no saber tan parecido ahora al silencio, el día que descubrí que tenía un cuerpo y en un día estuve presente en la eternidad al descubrir la línea tensa del horizonte.

Lo que es la sonrisa, una expresión infinita y bella.

Creía lo que creía, brisa tierna de la que fue mi madre, distancia del que fue mi padre, milagrosamente transformada en altura, lejos está todo eso, sin embargo, cerca.

Simulacro, en el que yo soy el esperpento, el envidioso de las estrellas con vocación de nada.

¡Hasta luego monos sombríos!
MALO O BUENO

Una maldad definida, sin involucrarse emocionalmente, fría como dicen algunos profesionales de la emoción.

No es que no considere lo bueno, a veces, se me da por querer ser bueno, un santo impecable, pero estos días me tira la maldad, la hijoputez, la contradicción flagrante, la maldad de teatro, de ópera apocalíptica; por eso me encanta el malo de Isidoro Ducasse, el llamado conde de Lautremond, que en sus escritos dice: -Era un bebé precioso, un querubín recién bajado del cielo, un milagro, que tuve el deseo casi incontenible de cortarle los mofletes con una navaja de barbero, si la hubiera tenido a mano-. Un libro malvado, por lo menos en intención, quizá si el infierno está asfaltado de buenas intenciones, es seguro que el cielo lo está de malas.

Lo divertido de juguetear a ser malo, es el salto de las reglas creadas por los hipócritas que piensan que existe lo malo por un lado y lo bueno por el otro. Hay un poder adicional al actuar malamente, una "libertad mala" por así decirlo, que el buenazo de lo bueno, se constriñe, se limita respetuosamente, como una paja mental, o si se quiere manual, contenida, gozosa, pero sin derrama, sin culminación.

La cosa es que ese misterioso yo que tenemos o qué sé yo, quiere ser algo, necesita ser alguien, bueno, malo, regular o lo que sea, hay gustos varios en esto, ahora, si "yo" quiere ser algo, es por que seguramente no es un carajo en absoluto. Y esto ya me aburre, así que yo sigo con mi entretenimiento de ser malo a secas, y el que esté despierto que investigue este asunto.

¡ Salud monos sombríos!

martes, 15 de mayo de 2007

PASATIEMPO

Es que no saben qué carajo hacer con sus vidas. Sus pobres e insignificantes vidas, no estoy hablando de las idiotas de las hormigas, gregarias, trabajadoras, diligentes y gilipollas, aunque no hay duda de que son felices, ¿Qué otra cosa podrían hacer estos seres, que no tienen libre albedrío? como le llaman a esto los hipócritas místicos de la parte farsante de las religiones. Seguramente vino un hijo de puta parecido o quizás igual de infeliz que el que inventó la rueda, inventando los pasatiempos.

Los crucigramas serían lo de menos, eso es para los más atrasados del culo, ni de otros similares e ingenuos que solo aumentan la gilipollez humana, si no los que se eligen con profesionalidad aseptica como la de ayudar a sus prójimos y le ponen un nombre grandilocuente, como por ejemplo: política, que según parece significa "la cosa o el asunto de todos", o algo así. Es cómico-patético adoptar un pasatiempo como este de la sublime exaltación de valores. En realidad embusteros e inconfesables, un grupo incapaz de llevar su puta vida individual para adelante, delegándola en otro hijo de perra igual de confuso y desorientado y para peor, corrupto, aprovechado e indecente.

Mis queridos orangutanes, es preferible el pasatiempo de tocarse los cojones uno mismo a que venga un infeliz a tocártelos en nombre de no sé qué carajo.

¡Hasta luego monos sombríos!

lunes, 14 de mayo de 2007

LO DE CARLOS CASTANEDA


He leido un libro gordo como una guía de teléfonos, escrito por una super puta, en el buen sentido de la palabra, una ultra esclava de Carlos, una tipa poderosa y folladora excepcional, que se lo folló a Carlos hasta el delirio. No dudo de su lealtad hasta los cojones de esta Amy, esa ternura vaginal hasta el fondo de la matriz, la entrega total, de verdad, sincera, la manipulación femenina también porque es una super maestra en este tema; como decía esa entrega ¡Con lo bien preparada que está esta tía para el día que tenga que escalicharla!

Esta Amy Wallace es la cronista de la historia por detrás de todo este tinglado, hay otras super vividoras, sumisas hasta el hartazgo, verdaderas mamadoras excepcionales de la polla chamánica de Castaneda.

Quizá fue un nagual de verdad, lo cortés no quita lo valiente, que a pesar de todo, la puta cosa de este cosmos sea así, dejémonos de hipocresías y tapujos de mierda, enfrentémonos a nuestras cosas con coraje, con nuestras mentiras y todo, ya que al final cada insignificante ser humano, hace lo que puede, porque el infinito sigue estando ahí, y el muy cabrón de Castaneda que al final sin lograr la combustión espontánea murió con un cáncer amargo como la bilis, porque fue de hígado, haciendo y deshaciendo con sus cojones hasta el último momento en este asqueroso y maravilloso mundo.

¡Al carajo monos!

domingo, 13 de mayo de 2007

EL TRABAJO DE MARINA DEVESA

Una flamante directora de escena que empezó moviéndose en un grisado mojigato y lamentable, típico de las directoras de empresa, super inteligentes, pero faltas de espontaneidad, ñoñas y anestesiadas del mundo emocional.

Siendo directora de teatro, existe la esperanza de una remoción y desbloqueamiento de ese mundo aparente amable y ordenado. En un mundo supercontrolado hay de todo, es verdad, pero la vida no se mueve por esos derroteros, eso es lo que pensaba tiempo atrás de esta criatura del teatro.

Todo empieza así queridos orangutanes, de repente en el alma soñolienta de Marina Devesa aparece Tennessee Williams, para mi ha sido la mejor elección emocional que puede haber hecho esta jovencita en su putísima vida, amén de Woody Allen y otras cosas que esta monita ha hecho.

En una conversación que tuve con ella utilizó unas palabras claves y fundamentales para mi, algo así como: -tomo este elemento que no me dice nada y comienzo a trabajarlo-. Ahí empieza, ese es el secreto, el acierto y esto no es una chorrada, eso si, hay que insistir sobre los aciertos.
¡Enhorabuena!


¡Hasta pronto caterva de monos!

LO POÉTICO-TEATRAL

Actualmente, el teatro es eso, una nada empaquetada, una decadencia "una merda", frente a todo el sistema que crece y crece en el aspecto audiovisual y expresivo. Los gusanos no tienen mucho ánimo para estudios si es posible, porque el sistema de estudios es bastante pobretón, casi de risa, una bazofia para monos perezosos e indiferentes.

La búsqueda y la investigación es para tocarse las pelotas, la gente inmadura se lo quiere pasar bien, entonces la dramaturgia y la tragedia que se vayan al mismísimo carajo, la tragedia la tenemos en los diarios, en la telemierda, en todas las manifestaciones efectistas para sacar pasta. La miseria y los super neorrealismos están a pie de calle, en los antros llamados hogares donde se está preparando la próxima generación de pollos hipnotizados, listos para salir a picotear lo que sea. Hace poco hubo una snobista y paupérrima muestra de qué pasa cuando teatro y poesía se unen para dar un espectáculo ultralamentable, un maridaje indecente y abyecto,
una merda pinchada en un palo de jovenzuelos pertenecientes a la escuela de arte dramático, una sarta de manipula huevos y contemplativas de la raya de sus grietas, los poetas por otro lado una caterva de desocupados hipócritas y mendigos, salvo uno o dos de este encuentro que se salvan cagando por que tienen algo de talento, los demás, pueden irse todos a la mismísima mierda.

¡Hasta pronto caterva de monos!

DE LA PRESENTACIÓN DEL LIBRO UCRANIA DE PABLO ROLDÁN

La verdad que el tipo era lamentable, se disfrazó de hijo de algún obrero de Ucrania del año de la última postguerra. Se vino con la mujer y un berraco de niño chico, para no ser tan indecente y paupérrimo, pero la puesta en escena olía a colada hogareña recién centrifugada, de pareja formando una familia en un barrio dormitorio sombrío de los aledaños de cualquier asquerosa ciudad.

Contó las tristes aventuras de su vida, con sus dientes de paleta algo separados típicos de los cuenta cuentos, un embustero atemporal de las corralas donde se gestó el inmundo teatro, a base de gente maloliente y desocupada.

El chivo expiatorio del libro que explicó, o el personaje central, era un pobre amigo, algo así como un perdedor de la vida que, aunque corriera solo, siempre salía segundo, como dejó caer el cronista.

En fin, un bodrio, el tipejo este se casa con una rusa, una hembra bien plantada de los Urales, roneando con la tipa con aires de triunfador delante de sus amigos de infancia para al fin verse tirado. Fin de la novela para mi y entrega de papeles del I.N.E.M. para que se busque el escritor un trabajo honrado de freganchín.

El presentador del escritor, un flaco macilento y lametón "esos admiradores incondicionales" sopla pollas y vacíos de contenido que hay por todo el mundo.

Para terminar esta historia, sólo quedan los asistentes de la reunión, una panda de catetos faltos de elegancia, ni siquiera había un snob como suele haberlos en los eventos de más calidad ¡Ah! La copa de vino español, al bar de la esquina.

¡Hasta luego monos sombríos!

MANUEL EL ASTRÓLOGO MÚSICO

Hoy vi a Manuel, siempre afable, con sus ojos de demiurgo, un viejo amigo, promotor emocional, siempre dispuesto a escuchar, será por que es músico, un hombre de silencios.

Manuel es profundo, casi doloroso, a veces su aspecto es trágico, oscuro, abrumador, como si supiera la verdad última de todo esto, a veces temo que a bocajarro me vaticine lo que siente, algo que puede ser desconsolador y extremadamente bello a la vez.

Así es su música, de silencios oscuros, frescos como una noche magnífica de verano, esa forma musical de abordar el misterio, con una alegría quieta, exquisita.

Manuel trabaja el tiempo en cada silencio y en cada nota, por eso busca la soledad, por que a partir de ahí comienza el infinito, lo abstracto, el vacío dichoso de donde emerge todo, cada momento, el lenguaje del Ser que es la música.

Manuel me hizo escuchar un fragmento de lo que está trabajando con otros músicos, que por cierto tocarán en la Sala Gades el 04 de Mayo de 2007 en Málaga.

¡Hasta luego monos sombríos!

PASQUIN IN MUNDO (Así sea)


El psicólogo le dijo, que tal vez al emerger por coño de su madre, había aspirado meconio, que por eso fumaba tabaco negro y que siempre tenía esa expresión de estar como oliendo a mierda.


Un carácter amargo, una naturaleza crítica, sombría, un análisis de la vida siempre vista a través del tubo del colon, ese humor agrio, estomacal, flatulento, de digestiones pesadas, ígneas, gaseosas, putrilimas, perteneciente a las profundas calderas del organismo, un proceso incómodo, infraestructural, una concepción de la vida verdaderamente asquerosa de incorporación, elaboración y expulsión.


Esa era la base de su temperamento, desde la elección de una simple marca de tabaco, hasta el tono de su vestimenta a juego con un color de piel amojonado, amén de sus vapores corporales, sobre todo el axilar que puede planchar a un gorila. De todo esto, lo que puede aflorar es un excelente dramaturgo o un columnista de escatología ciudadana o quizás un industrial elaborador de piensos para perros viejos y malhumorados, o un astrónomo que analiza los gases y la carroña estelar de gastadas estrellas hasta la explosión de resplandecientes supernovas, o el forense amante de cadáveres demacrados, cirujano digestivo, fabricante de retretes, amante del lado oscuro, siderúrgico, empleado de metro, inspector de alcantarillado, novelista de underground o tomador por culo etc.


¡Hasta luego monos sombríos!